Quand le maître l'interroge,
Il sent que son corps fond.
Il fixe alors l'horloge
Puis regarde le plafond.
Il cherche la réponse
A la question posée.
Son chemin a des ronces
Et lui donne la nausée.
Il bafouille,il bégaie
Devant son auditoire.
On dirait qu'il pagaie
Dans une petite baignoire.
Il transpire, devient rouge,
Comme une tomate bien mûre.
Pas un élève ne bouge
Puis soudain un murmure.
Le maître tend l'oreille,
D'un geste désespéré.
Peut-être l'esprit s'éveille
A force de l'éclairer.
Il tortille sa blouse grise,
Devant le tableau noir
Puis sort une grosse bêtise
De sa piètre mémoire.
Jusqu'au fond de la classe,
C'est un éclat de rire.
Pleurant, la tête basse,
Le cancre voudrait mourir.
Sans un mot il rejoint
Sa place, près du fourneau.
Il voudrait fuir très loin,
Voler comme un moineau.
Il prendra sa revanche
Plus tard, à l'âge adulte.
Il se voit sur sa branche,
Perché haut, il exulte.